On en parlait, sans oser l'affirmer car, l'imprimerie du journal ayant été détruite en 1870 par les obus allemands, rien n'en était resté : à 16 ans, Rimbaud aurait donné au quotidien local communard, Le Progrès des Ardennes, des vers, tous refusés, puis des articles, publiés.

L'un de ces articles vient d'être retrouvé chez un bouquiniste local, et acheté 30 euros par un chanceux documentariste. Il est signé Jean Baudry. On savait par une correspondance de son ami Delahaye qu'Arthur avait pris pour signer le nom de ce personnage d'Auguste Vacquerie aux propos faits pour l'inspirer : "Je traînerai en haillons dans les bouges, j'anéantirai en moi tout ce qui vous appartient. Dès ce moment je redeviens le vagabond que j'étais."

Intitulé Le Rêve de Bismark, et sous-titré Fantaisie, le texte se situe pendant le siège de Mézières par les Prussiens, cette même année 1870. Y manque malheureusement la "chute",  qui promettait d'être savoureuse. Mais il fait déjà l'objet d'études controversées, et confirme la maîtrise que l'adolescent possédait de l'art sur lequel il règne encore.

Le Rêve de Bismarck

C'est le soir. Sous la tente, pleine de silence et de rêve, Bismarck, un doigt sur la carte de France, médite. De son immense pipe s'échappe un filet bleu.
Bismarck médite. Son petit index crochu chemine, sur le vélin, du Rhin à la Moselle, de la Moselle à la Seine. De l'ongle il a imperceptiblement rayé le papier autour de Strasbourg : il passe outre.
A Sarrebruck, à Wisembourg, à Woerth, à Sedan, il tressaille, le petit doigt crochu : il caresse Nancy, égratigne Bitche et Phalsburg, raye Metz, trace sur les frontières de petites lignes brisées - et s'arrête... Triomphant, Bismarck a couvert de son index l'Alsace et la Lorraine! Oh! Sous ce crâne chauve, quels délires d'avare! Quels délicieux nuages de fumée répand la pipe bienheureuse!
Bismarck Médite. Tiens! Un gros point noir semble arrêter l'index frétillant. c'est Paris.
Donc, le petit ongle mauvais de rayer, de rayer le papier, de ci, de là, avec rage - enfin, de s'arrêter... Le doigt reste là, moitié plié, immobile.
Paris! Paris! - Puis, le bonhomme a tant rêvé l'oeil ouvert que, doucement, la somnolence s'empare de lui : son front se penche vers le papier; machinalement le fourneau de sa pipe, échappé à ses lèvres, s'abat sur le vilain point noir...
Hi! Poverao! En abandonnant sa pauvre tête, son nez, le nez de M. Otto de Bismarck, s'est plongé dans le fourneau ardent... Hi povero! Va povero! dans le fourneau incandescent de la pipe... Hi! povero!Son index était sur Paris...! Fini, le rêve glorieux!
Il était si fin, si spirituel, si heureux, ce nez de vieux premier diplomate!- cachez, cachez ce nez!...
Eh bien, mon cher, quand, pour partager la choucroute royale, vous rentrerez au palais (...)